Дисклеймер: Мива Широу
Жанр: легкий бред.
автор: Lorand
варнинг: че-то пафосно вышло, блин...
от себя: просто быстро-зарисовочное на тему как тяжко нам, бедным смертным. Сидим ждем, пока некоторые соизволят регенерироваться. А вдруг они уже никогда...
=
Кричать так, чтобы даже заболели легкие.
Кричать так, чтобы бешено стучала кровь в висках.
До изнеможения. До хрипа в горле и звона в ушах. До бессильной дрожи онемевших губ. До апатичного состояния отупения, полного ступора.
И это почти вой.
Только этому прокуренному насквозь миру все равно, веришь? Он может осыпаться осколками для тебя. Вспыхнуть и сгореть. А потом ты поймешь, что это просто иллюзия. Он остался такой же. Пропахший ненавистью, с отзвуками боли, со штрихами отчаяния. Нет, правда, помойка, а не город. Ты сам знаешь. А куда от него деться?
На землю летит сигарета. Грубый ботинок привычно топчет окурок, вдавливая в асфальт. Высокий парень с растрепанными рыжими патлами стоит и рассеянно всматривается в свинцовые облака над головой. Щурит единственный глаз. Прерывистый вздох. Мол, какое гавно весь этот мир, а другого-то не дано…
- Эй ты все там? – негромко спрашивает рыжий, а руки тянутся к карману, чтобы вытащить пачку сигарет.
Он так же неотрывно смотрит на серое небо. Унылое, мрачное, без надежды на солнце, на что-то светлое. Как этот город. Да, именно. Вот только уж лучше смотреть на то же небо, чем всматриваться в мрак трущоб и подполья.
Выдох.
Сизый дым и запах табака. Едкий.
Такой едкий, что, кажется, разъедает глаза, и поэтому слезятся.
Ага, дым. Из-за него.
- Ты наконец-то сдох что ли? – в голосе сквозит нервная веселость, даже ехидство. – Пааадла ты, Хайне…
Губы чуть заметно дрожат. Нетерпеливо обхватывают фильтр сигареты. И опять долгий прерывистый вздох, чтобы наполнить легкие табаком. Так, чтобы остро почувствовать, вот она, нехватка воздуха….и удушающий кашель.
- Падла ты, Хайне, - неестественно спокойно повторяет парень, делая очередную затяжку, и все так же таращится в чертово небо, - а говорил, что регенерация…бессмертник, мать твою…Враль хренов, - он смеется, словно заправский шизофреник, - а вот взял и сдох, урод…а черт, последняя. Надо было брать две пачки…да..
Рыжий неловко замолкает.
Тишина давит на него. Резкий ветер дует прямо в лицо. Из-за него тошнотворный запах крови становится четче и явственней, так что становится совсем невмоготу. Сейчас его тошнит от всей этой гребаной жизни в целом.
И хочется выть.